Не бывает атеистов в окопах под огнем (c)
***
Сказала, что я ненормальный,
Что счастье большое теряю,
И больше она так не может
Конечно, я все понимаю.
Потом собирала вещи
Свои и те, что куплены вместе.
Во мне что-то билось гулко
И очень хотелось есть.
Конечно, ругала маму,
Что сын у нее непутевый.
А я разглядывал раму,
Как в первой книге школьной
А после рыдала долго,
Над грудой разорванных фото,
Глаза закрывала челкой
И бормотала что-то.
Ушла, громко хлопнув дверью.
Машина ждала у входа.
А я, поддавшись поверью,
Насыпал соль у порога…
Сказала, что я ненормальный,
Что счастье большое теряю,
И больше она так не может
Конечно, я все понимаю.
Потом собирала вещи
Свои и те, что куплены вместе.
Во мне что-то билось гулко
И очень хотелось есть.
Конечно, ругала маму,
Что сын у нее непутевый.
А я разглядывал раму,
Как в первой книге школьной
А после рыдала долго,
Над грудой разорванных фото,
Глаза закрывала челкой
И бормотала что-то.
Ушла, громко хлопнув дверью.
Машина ждала у входа.
А я, поддавшись поверью,
Насыпал соль у порога…
Детские игры в разбитой песочнице.
По лбу лопаткой, сломали куличики.
Но почему-то верить мне хочется
В существованье понятий приличия.